Wartekunst
Mein Garten ist: Warten.
Ich gieße das Gähnen,
dünge das Dösen,
wühle zerstreut
in schattig-humösen
Gehirnarealen. Unter
Pampelmusenmatsch:
Iris und Erika, ausgerissen.
Schleimig schmiegen sich
welke Narzissen an beide.
Noch seh ich mich liegen
auf der blühenden Heide.
Bald bin ich, sind die Bilder
verblichen. Ein anderer
schwingt dann den Spaten.
Man muss nur warten.
Schön.
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